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Speer des Imperators – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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I

Totenschiff

1

Den Großen Riss zu durchqueren tötete fünftausendneunhunderteinunddreißig Besatzungsmitglieder. Ganze Abschnitte der Aufbauten wurden vom Rückgrat des Schiffs gerissen. Die Deflektorschilde konnten nicht wieder aktiviert werden. Die Grundstruktur des Kriegsschiffs stöhnte um uns herum, als wäre sie von elendem Leben erfüllt.

Wir, die wir in diesen gebeugten Stahlknochen lebten, arbeiteten weiter, das pulsierende rote Notlicht lieh uns seinen Glanz. Der industrielle Lärm der Reparaturen echote durch jeden Korridor und jede Kammer. Zwischen dem metallischen Krachen hörten wir, wie Choräle und Gebete an den Imperator, den Maschinengott und seinen Wiedergeborenen Sohn angestimmt wurden.

In der Stille zwischen den Gebeten hörten wir Weinen.

Vier Tage und elf Stunden, nachdem wir wieder übergesetzt waren, trieben wir in der tiefen Leere, verkrüppelt und erkaltend. Niemandem war es gestattet, nach draußen ins All zu blicken, wo uns der donnernde Irrsinn des Großen Risses immer noch zu umzingeln versuchte. Jene, die gegen dieses Gebot verstießen, wurden exekutiert, damit ihr Wahnsinn dem Rest von uns erspart blieb. Manche von ihnen habe ich selbst getötet.

Als die Antriebskraft der Reaktoren in der zwölften Stunde des vierten Tages wiedererwachte, erwachten im gleichen Moment auch die Luftreiniger. Wir sogen tiefe, schale Atemzüge aus gefiltertem Sauerstoff ein und husteten die toxinbelastete Luft wieder aus, die wir uns geteilt hatten, seit die Energie ausgefallen war.

Wir lebten noch.

Viele waren tot. Man sprach Segnungen über die verhüllten Gestalten der Gefallenen, bevor sie in die Maschinenöfen geworfen wurden. Im Tod dienten sie dem Schiff ein letztes Mal – diesmal als Treibstoff.

Niemand von uns war unbeschadet davongekommen, aber wir lebten noch. Wir lebten und befanden uns auf der Nihilus-Seite des Großen Risses. Wir hatten zweiundfünfzig Tage gebraucht, um die Epona-Enge durch den Riss zu nehmen, und das hatte uns beinahe das Schiff gekostet, doch wir hatten überlebt. Wir hatten das Imperium hinter uns gelassen.

Es gab kein Zurück mehr. Das Schiff würde den Rückweg niemals überstehen. Mein Meister gab den einzigen Befehl, der ihm noch blieb.

»Kurs setzen auf Nemeton.«

2

Unser Schiff war eine Fregatte der Schwert-Klasse mit dem Namen In Frommer Entsagung und einer ursprünglich vollzähligen Besatzung von vierundzwanzigtausendsechshundertundneunzig Seelen. Wir zählten noch knapp zwei Drittel dieser Zahl, nachdem der Große Riss und die folgenden Unruhen an Bord ihren Blutzoll gefordert hatten.

Exil. Das war das Wort, das mein Meister für die Mission benutzt hatte. Dieser Auffassung war langsam auch die geschrumpfte Besatzung. Vermutlich war das der Tatsache geschuldet, dass es einfach der Wahrheit entsprach. Welche Hoffnung hatten wir schon, unsere Heimat wiederzusehen? Die In Frommer Entsagung hatte mit einer vollständigen Besatzung aus Menschen und Servitoren die Segel gesetzt, doch die Abwesenheit anderer Space Marines sprach Bände. Der Ordensmeister, der edle Nisk Ran-Thawll, riskierte bereits ein Kriegsschiff und einen Offizier mit dieser Reise auf den seltenen Routen durch den Großen Riss. Er würde nicht weitere Krieger in den Abgrund schicken, nicht, wenn unsere Überlebenschancen so gering waren.

Amadeus hatte die Befehlsgewalt über das Kriegsschiff, aber die alltäglichen Aufgaben wurden von Captain Harjun Engel, einem der höchstrangigsten Diener der Mentor Legion überwacht. Als mein Meister die langsame Geschwindigkeit anmerkte, die das Schiff hielt, stellte Engel die murmelnde Stimme des Navigators auf die Brücke durch:

»Es ist nichts da. Nichts. Nichts hier. Wir treiben im Dunkeln. Alles, was ich sehe, sind Spiegelungen vom Licht des Imperators, geworfen auf die Seiten der Schatten.«

Amadeus dachte fünf Sekunden lang nach – was für seinen übermenschlichen Verstand eine Ewigkeit darstellte –, und suchte nach einer angemessenen Antwort. Ohne Zweifel hielt er die Worte des Navigators für nutzlos überladene Sprache. Er schätzte Präzision. Wenn Leute ihre Worte verschönerten, öffnete das Tür und Tor für die Schwächen der Interpretation, und Unklarheit war etwas, das mein Meister um alles in der Welt zu verhindern versuchte. Navigatoren waren jedoch solcher Art Poesie oft zugeneigt. Sie arbeiteten in einem Reich ohne einfache Definition und in Maßstäben, die über die Reichweite des menschlichen Verstands hinausgingen.

»In Anbetracht der Natur unserer Reise«, erwiderte Amadeus, »werde ich diese ungenaue Gefühlsduselei dulden.«

Damit verließ er die Kommandobrücke. Er nahm die Verbeugungen und das zackige Salutieren der Besatzung nicht zur Kenntnis, als er an ihren Stationen vorbeikam. Jede Abteilung des Kriegsschiffs war dem Orden lebenslang verpflichtet. Jeder trug den roten Adler der Mentoren irgendwo auf der Robe oder der Uniform. In dieser Hinsicht unterschied sich die Besatzung nicht von Kartash, Tyberia und mir. Nur die Möglichkeiten unserer Expertise und der Grade unserer Ausbildung trennten uns von ihnen. Zusammen mit Captain Engel waren wir die wertvollsten Menschen auf dem Schiff.

Selbst nach der Durchquerung des Risses befanden wir uns noch nicht annähernd in Sicherheit. Es gab kein Astronomican, nach dem der Navigator sich richten konnte. Keine stabilen Warprouten, denen wir folgen konnten. Wir sprangen in Zuckungen und Windungen, tauchten blindlings in den Warp und fürchteten, dass jeder Tauchgang ins Ungewisse unser letzter sein könnte.

Tag und Nacht umgab uns das Schiff mit seinem Kreischen.

3

Mein Meister war die einzige Seele an Bord, die immun gegenüber den Schrecken war, die das Schiff ergriffen. Er umgab sich mit seinen Pflichten und konzentrierte sich auf nichts anderes als die Mission, die vor ihm lag. Wenn Amadeus gerade nicht trainierte, studierte er in Vorbereitung seiner Aufgabe und archivierte seine Beobachtungen zusammen mit einem seiner Heloten.

Das war meist Kartash. Von uns dreien stand ihm Kartash am nächsten, obwohl das relativ ist, denn wir waren für Amadeus nichts als Werkzeuge. Er betrachtete unsere Individualität nicht anders als die Kratzer auf dem Gehäuse seiner Boltpistole oder die Scharten auf seiner alten Klinge: kleine Abweichungen, die sie als seine Besitztümer kennzeichneten, jedoch nichts, was sie faktisch von ähnlichen Kriegswaffen unterschied. Uns war das nicht zuwider und wir kämpften auch nicht dagegen an. Wir waren Sklaven, die weit jenseits der Fähigkeiten der meisten anderen Menschen trainiert worden waren, aber das machte uns dennoch zu nichts mehr als Sklaven. Seine Haltung uns gegenüber schien uns vollkommen natürlich und in Übereinstimmung mit unserem lebenslangen Training.

Amadeus schlief kaum. Wenn jemand wie er die grässlichen Trainingsrituale durchlief, wurde ein vierstündiger Schlafzyklus angeordnet. Diese Zahl war die gründlich erforschte Dauer, die überarbeitetes Muskelgewebe benötigte, ebenso wie das von Chemikalien stimulierte transhumane Hirn. Er konnte wochenlang mit nur minutenlangem wahrem Schlaf überleben und der wachsenden Ansammlung von Schlaftoxinen in seinem Blut widerstehen, aber das war eine Sache der Notwendigkeit und diente nicht der Optimierung.

Amadeus schlief jeden Tageszyklus exakt zweihundertundneununddreißig Minuten in der Wohnzelle, die für ihn ausgestattet war. So lange zu schlafen war ein Luxus, den er im Prinzip als Lotterleben empfand, trotz der Empfehlung, die in seiner bruchstückhaften Übersetzung des Codex Astartes stand. Laxheit war ihm ein Gräuel.

Er wog seinen ungewohnten Müßiggang dadurch aus, dass er sich einem strengeren Training unterwarf als den traditionellen fünfzehn Stunden am Tag. Ich sah ihn nicht ein einziges Mal früher aufhören. Wenn er den nährstoffreichen Brei zu den vorgegebenen Stunden jedes Tages aß, schrie sein schweißgebadeter, gequälter Körper nach Nahrung. Ich wusste das so gut wie er, denn ich überwachte seine Biostabilitätsdaten zu jeder Zeit. Es gab keinen Augenblick, in dem seine Vitalzeichen nicht auf der Innenseite meines linken Auges eingeblendet wurden.

Er trainierte mit Klinge und Bolter, im Schattenboxen und Leerfeuern, Übungsstunde um Übungsstunde. Er quälte sich durch körperliche Herausforderungen und Cardiomotivator-Wiederholungen, die jeden menschlichen Muskel zerrissen hätten. Er kämpfte gegen Trupps, Horden und Armeen aus Hologeistern. Er befahl mir, ihm vor jeder fünften Trainingseinheit rituell Blut abzuzapfen, damit er durch größere Mühsal ging und dadurch zäher wurde. Er rannte Kilometer um Kilometer durch das labyrinthartige Innere des Schiffs. Ich sah die Datenspitzen, als er sein Primärherz wieder und wieder ans Limit brachte und so sein Sekundärherz dazu brachte, sich zu überarbeiten.

Mit diesen Maßnahmen »verdiente er sich den Luxus des Schlafs«, so sagte er selbst.

Wir trainierten auch, wie es unsere Pflicht war, aber wir kamen unserem Herrn natürlich niemals nahe.

An einem Tag sagte er zu mir, dass ich ihn erschießen solle. Wir standen in der Kammer, die wir für den hololithischen Kampf nutzten, obwohl wir uns heute auf Nahkampf mit Klingen und Gewehrläufen konzentrierten. Unsere Waffen waren mit echter Munition geladen, damit sie das exakte Gewicht hatten, das wir auch im Feld würden tragen müssen. Präzision hieß das Losungswort unseres Ordens.

Amadeus war eingetreten, als unsere Trainingseinheit ihrem Ende zuging, und betrachtete uns drei, wie wir lose beieinanderstanden. Wir waren nach zwei Übungsstunden erschöpft, nass vom Schweiß und unsere Rüstungen und Waffen lasteten schwer auf uns. Schweiß stach mir so in den Augen, dass Blinzeln eine Erleichterung darstellte. Wir verbeugten uns, als unser Meister sich näherte. Er war unbewaffnet und ungerüstet.

»Helot Secundus«, sagte er. »Schieß auf mich.«

»Meister, bei allem Respekt, aber wir benutzen echte Munition.«

Es war mein Fehler zu zögern, denn er schüttelte den Kopf und sah Tyberia an.

»Helot Tertius. Schieß auf mich.«

Tyberia zögerte nicht, wie ich es getan hatte. Sie hob ihre Schrotflinte und feuerte – oder zumindest hätte sie das getan, hätte nicht Amadeus in einer verschwommenen Bewegung den Lauf beiseite geschlagen und sie zu Boden geworfen. Ihr Hinterkopf schlug mit einem misstönenden Klang auf.

Sie hatte sich schnell bewegt, schneller als jeder nicht augmentierte Mensch sich vermutlich bewegen konnte, und dennoch stand Amadeus über ihr, sein Stiefel auf ihrer Kehle.

Space Marines haben eine gewisse Art, sich zu bewegen, eine Eigenart, die selbst in der kleinsten Regung sichtbar wird und aus der inhärenten Kraft ihrer Gestalt erwächst. Bei manchen ist es eine mühelose und unabsichtliche Arroganz. Bei anderen ist es eine brutale, bewusste Anmut. Es ist Macht, auf die eine oder andere Weise, und ein natürliches Nebenprodukt ihrer transhumanen Kondition. Sie können nicht ändern, was sie sind, und sie können auch nichts an den vielfältigen Wegen ändern, in denen sich zeigt, was sie sind.

Amadeus strahlte diese Macht aus, als er Tyberia ohne jede Mühe zu Boden drückte. Er war zu kühl, um wahrhaft arrogant zu sein, denn Arroganz entstand, wenn man sich Gedanken darüber machte, wie man in den Augen anderer erscheint. Unserem Meister war das egal. Er erfreute sich nicht an seiner Unbesiegbarkeit, er lebte sie einfach. Überwältigende körperliche Stärke war für ihn so natürlich, wie mein Atem es für mich war. Seit er seinen Platz in der Mentor Legion errungen hatte, stand er über menschlichen Sorgen. Er konnte der Welt seinen Willen aufdrücken durch pure Stärke und Waffengewalt.

Mein ganzes Leben lang habe ich unter den Engeln des Imperators gelebt, und diese Wahrnehmung der Welt hinterlässt Spuren auf ihrer Psyche. Das wäre bei jedem Lebewesen unter diesen Umständen so. Diese unvergleichliche Handlungsfähigkeit, die Welt um sie herum durch ein Maß an Gewalt zu ändern, die kein anderes Individuum für sich erreichen könnte … Das macht manche Krieger stolz, anderen verändert es die Wahrnehmung, ohne dass sie es bemerken, und sehr einfach kann es zu etwas Dunklerem unter der Oberfläche erblühen. Solche Dinge können schwären.

An diesem Tag hatte Amadeus ganze drei Wörter für Tyberias Bemühungen übrig.

»Akzeptabel. Trainiere weiter«, sagte er und ließ uns allein.

In die Überlegung unseres Meisters waren auch kurze Erörterungen seiner drei Heloten eingeschlossen. Er notierte, dass der Orden ihm drei »effiziente und gewissenhafte« Sklaven für seine Operation mitgegeben hatte. Obwohl er selten auf einen von uns Bezug nahm, ergänzte er ein Postskriptum bezüglich Kartash, das mit meinen eigenen Beobachtungen übereinstimmte.

»Ich finde die Duftnote seiner Frömmigkeit bisweilen irritierend«, diktierte Amadeus und sprach von Kartash, als ob wir nicht alle drei anwesend wären, als ob wir nicht seine Worte für die Ordensarchive aufzeichneten. »Mein Helot Primus trägt den Geruch gesegneter Waffenöle und heiligen Weihrauchs mit einer Intensität an sich, die schon fast anwidernd ist.«

Mir war das auch aufgefallen. Der heilige Geruch umgab meinen Mitsklaven dauerhaft wie eine Aura, und ich hatte mich schon gewundert, ob es in seiner Vergangenheit eine Sünde oder eine Züchtigung gab, die diese Mühen vonnöten machte.

Tyberia bestand mit ihrer kriecherischen Art darauf, dass es sich sicherlich um eine dunkle Sünde handeln musste, und bedachte unseren übergeordneten Heloten mit unverhohlenem Misstrauen, als wären seine geheimen Verbrechen ansteckend. Kartash versicherte uns mit endloser Geduld, dass es sich um einfache Hingabe handelte. Ich fragte mich, ob er sich einst mit dem Gedanken getragen hatte, Priester zu werden, aber als ich ihn fragte, bedachte er mich nur mit einem traurigen Lächeln und sagte nichts weiter.

Amadeus schien die Angelegenheit für bedeutungslos zu halten. Sie beeinträchtigte unsere Kompetenz nicht, also tolerierte er sie.

4

Wir brauchten weitere dreiundvierzig Tage, um Nemeton zu erreichen – eine Reise, die nurmehr Stunden gedauert hätte, bevor sich der Große Riss erhoben hatte, um das Licht des Imperators auszulöschen.

Weitere Besatzungsmitglieder starben. Erst Dutzende, dann Hunderte, schließlich Tausende. Manche starben, als die botanischen Labore verdorrten. Manche wurden von verunreinigtem Wasser vergiftet, als die Wasserreiniger wieder und wieder versagten. Andere töteten sich selbst, als ihnen klar wurde, wie weit wir uns wahrlich vom Blick des Imperators entfernt hatten.

Aufgrund unseres Rangs als wertvollste Menschen an Bord des Schiffs waren wir vor Entbehrungen gefeit. Amadeus würde uns nicht sterben lassen. Und doch verwandelte sich das Innere unseres Kriegsschiffs in eine Nekropolis. Ich organisierte Bestattungsteams, die die Körper einsammelten, und einige Zeit lang verbrannten die Öfen des Schiffs so häufig Fleisch und Knochen wie Promethium. Schon bald wurden die Toten in Nährpaste umgewandelt, welche für das Überleben der noch Lebenden sorgte. Ich benötige kein eidetisches Gedächtnis, um mich an den fauligen Geschmack zu erinnern. Manchmal wache ich auf und habe die Erinnerung noch im Mund.

Die In Frommer Entsagung stank wie eine Leichenhalle. Die Luftreiniger konnten den Mief der Einäscherungen nicht mehr herausfiltern. Selbst Kartashs heiliger Weihrauch, der so durchdringend in unseren Gemeinschaftsräumen hing, wurde vom rauchigen Gestank überlagert, der das Schiff erfüllte.

Als wir schließlich ins Ophion-System trieben, breitete sich eine Empfindung in der verbliebenen Mannschaft aus, die zu erschöpft war, um Erleichterung genannt zu werden. Als die letzten Tage unserer Reise im Licht von Nemetons schwacher blauer Sonne anbrachen, waren nur noch zehntausendeinhundertsiebzig Überlebende übrig.

Am äußersten Rand des Systems trieb die Bannfluch, der Angriffskreuzer der Emperor’s Spears, in unsere Zielerfassungszone. Die stadtgroßen Geschütze richteten sich auf die weit kleinere Fregatte aus, die in ihr Territorium gehumpelt kam. Sie wurde von Jägerstaffeln umgeben, die die Leere mit ihren nadeldünnen Plasma-Kondensstreifen durchfurchten, und von zwei Zerstörern flankiert, von denen jeder für sich schon der Entsagung gewachsen war.

Die Bannfluch hatte auf uns gewartet. Satelliten in der tiefen Leere und Überwachungssonden hatten Wochen vor unserer Ankunft bereits unsere Annäherung bemerkt. Sie forderte, dass wir ihr in Richtung Nemeton folgten, wo wir geentert werden würden, damit unser Schiff inspiziert werden konnte.

»Wenn ihr euch weigert«, informierte uns ihr Captain, »werdet ihr vernichtet werden. Wenn ihr eure Schilde oder Waffen hochfahrt, werdet ihr vernichtet werden. Wenn ihr versucht, das System zu verlassen, werdet ihr vernichtet werden. Versteht ihr diese Bedingungen?«

Wir verstanden.

»Werdet ihr euch fügen?«

Wir fügten uns.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2018 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2019 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Spear of the Emperor.
Deutsche Übersetzung: Judith C. Vogt.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Marc Lee.

Speer des Imperators © Copyright Games Workshop Limited 2019. Speer des Imperators, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78030-833-3

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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